mercoledì 25 febbraio 2009

Eracsam


A Lenart la robe che i veve vût pesât di plui e jere stade tornâ a scrivi, ma aromai, dopo passât tant timp, nol jere plui un probleme...

Chê domenie di un vincj agns prime, cuant che al jere frut, come tantis domeniis i siei lu vevin menât in paîs, là dai nonos: come simpri, dopogustât, intant che i grancj a passavin oris a cjacarâ, a lui i plaseve di mats lâ a sfurigâ tal cjast cun so fradi.
Tra mil strafaniçs, polvar e fintremai vuaìnis secjis e scus di blave cheste volte al veve cjatât alc di speciâl, un piçul tesaur, ancjemò plui preziôs par vie che al colave just tal so moment: di un peçot e jere vignude fûr une mascare, dismenteade là sù cuissà di trop. Al veve pensât a colp che no sarès lade mâl cul so vistît di arlechin di râs, comprât di sô mari inte buteghe di zuiatui sul viâl: bon che e jere di len e no di plastiche, ma e jere biele slisse; un tic strambe, ma no veve chei nasons e chês bocjatis gresis che a savevin tant di vecjo, anzit no veve scuasi nissun rilêf, gjavadis lis busis dai voi e une bocje mieze vierte che no si saveve se e rideve o e zigave... infin infin ce che al deve plui tal voli al jere dome che e jere mieze blancje e mieze nere.

Le veve platade di corse tal so sac, cence che nancje so fradi si inacuarzès, e e jere restade li fin martars dopogustât, cuant che Lenart al veve di metisi in mascare par lâ ae fieste dai siei amîs: ce gust vistîsi di arlechin e cumò biade la ore si veve metût sù i bregons e la cjamese di mil colôrs, une scarpe tirade fûr di sot il jet e po ve che e ven fûr dal sac la mascare mieze blancje mieze nere.
“Ce biele, o ai propit gust di viodi cemût che mi sta!” dissal molant chê altre scarpe che no si veve ancjemò metût sù, e vie devant dal spieli di cjamare sô.

La mascare e jere biele, ma i deve une sensazion strambe: a cjalâsi tal spieli i vignive un sgrisul te schene, sù tal cjâf e fintremai dentri tal nâs.

Al veve scugnût sierâ i voi.

Tal tornâ a vierziju si veve cjapât la muse tes mans, al leve dut ben: nuie plui sgrisul, nuie di strani, dome che nol veve plui la mascare. Ce misteris...

“Boh, o metarai une di plastiche” ... “spiete che mi mancje une scarpe”. Al jere lât svelt a tirâ sù la scarpe che al veve molât prime, ma no i jentrave: no si varès dismenteât plui la cjalade che i veve butât indaûr dal spieli chel altri Lenart, li fer cun dôs scarpis çampis in man. 

di Spirt Anonim
Conte n. 17

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