lunedì 11 gennaio 2010

Passaç a Nord Ovest di Triest



Gno nono mi veve obleât a cjapâ ta man la mierde dal cjaval, palpantle ta palme. Mi veve dite che al jere impuartant tocjâ la ultime riodule dal cjar, par rivâ a capî ce o cui che, ta carovane, al stave denant e parcè. “La cognossince dal sfondac e permet la comprension dal parsore” a mi veve dite tossicjant. E jo no vevi capide une madone. I vevi sîs agns dopo dut e la mierde di cjaval mi faseve schifo. I vuardeavi la strade, spietant che une anime a câs nus vegnìs incuintri puartantnus jutori, par vie che la nestre machine e veve fermât di carburâ e vivi dopo l’ultin tornant. I varessin scuegnût passâ pe statâl tredis ma, da la Austrie a Cjargne, a jerin masse patuliis e il nono, che al vendeve la sô sgnape in cambi di spagnolets forescj, al veve sielzût lis mulatieris, che fin a chel moment a nus vevin dome menât fintremai cûi di vacjis scaturidis dai nestris fârs alts. E pôc dopo, il  motôr al jere sclopât definitivementri des bandis di un sierai, là che doi cjavai nus cjalavin come mecanics dentri la lôr oficine. Cuant che la gnot e la glace a jerin caladis sui nestris cjâfs, il nono al veve tacât a stâ mâl pardabon. La mierde di cjaval su la mê man a si stave indurint, il so odôr al smamive, intant che la muse plene di barbe dal vecjo a sblancjave sot i miei voi. I doi cjavai a someavin bandonâts a lôr stes, di masse oris a jerin li e no vevin viodût ancjemò nissun. Pôc dopo miezegnot il nono al jere svignût, tacant subite dopo a delirâ. “Drio al me mar vorrei andar…” al cjantuçave a voi sierâts. “Ce mâr, nono? Che a Lignan no tu sês mai rivât” i disevi sot vôs. “Drio al me mar, vorrei andar. Trieste amor mio!”. Il nono al jere lât indevant cussì par dute la gnot, fintremai che il so cuarp no si jere indurît come la mierde su la mê man. Al jere restât fer impalât, cui voi vierts, a cjalâ i musics luncs dai doi cjavai, che a mastiavin scjassant la criniere. Tor misdì dal dì dopo doi turiscj che a tornavin jù di une cualchi creste li vicin a si jerin svicinâts a nô, tocjant il nono, cjalant cu la code dal voli la mê man incrostade. “To nono al è muart, i scuegnìn rivâ jù e visâ cualchidun. Tu ven cun nô, ma prime laviti chê man” a mi vevin dite. I vevi fat cuintri rabiôs, nascuindint la man daûr da schene. “Mi covente par capî cui che al comande!” ur vevi rispuindût e lôr mi vevin cjalât scocolant i voi. O jeri tornât jù a pît, par vie che nissun dai doi al veve volût, come che i speravi, cjamâmi su lis sôs spalis e il nono, biât lui, al jere restât là sù, vuardeât dai doi cjavai, come smenteât framieç un cualchi passaç a Nord Ovest di Triest.
di Renzo Brollo
Conte n. 98

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