mercoledì 1 luglio 2009

Nancje buinis


Subit dopo ve poiât la machine, pene fûr Flambri, pôc lontan dal cjasâl bandonât, mi è cjapade une brame di jentrâ di no podê parâmi.
Jeri vignût fûr di cjase dome par fâ une pescjade tal Brodis e cjapâ l'ultin soreli de zornade e magari cualchi trute, ma cuant che a mi è colât il voli su chei barcons cuvierts di baraçs, mi è parût di no podê fâ di mancul di lâ a viodi. Ancje la puarte a jere plene di spinis, e par rivâ adore a jentrâ mi soi scrodeât dutis lis mans.
Pene dentri ai pensât subit a trop coion che o soi: rudinaçs, rudinaçs e ancjemò rudinaçs!
Sul tet a vanzavin dome doi o trê trâfs e i mûrs a jerin sfodrâts di scritis che, cun pocje gracie e fantasie, a magnificavin cence distinzion i doors, ozzy osbourne o la frice. Dome cheste ultime, o ai pensât cuntune ridadute, e je ancjemò di mode.
Devi sedi une vore di timp che chi dentri nissun al met pît, o ai pensât.
Cuissà ce che o speravi di cjatâ.
Ma aromai, za che o jeri, tant valeve fâ lis scjalis dirocadis e lâ di sore.
Ancje lì scritis e rudinaçs. Dome intune stanze al jere vanzât un cjanton dal tet che al tignive un pôc di scûr.
Ta chel scûr e jere une cjadree, e pene che i miei voi le àn metude a fûc mi soi cjatât denant une vecje che mi cjalave!
Il cûr mi è scuasit saltât fûr des orelis! Une vecje? Intun cjasâl tal mieç dai cjamps? Ma schercìno!?
Sarà sigûr un pipinot di piece!Mi soi dit.
– Mandi  mi à dit propit in chel, cuntune vôs di çore.
– Ma... ma... mandi... – ai rispuindût come un cocâl.
E veve la muse platade intun façolet di cjâf neri e i cjavei grîs, ducj sbarlufîts, a stavin denant dai voi tant che une tele di rai.
– Frutat, – e je lade indilunc jê – mi puartarestu une tace di aghe? ‘nd ai une sêt... Ve li cjol la tace.
E di fat, poiade suntun modon, e jere une tace di veri, di chês di tai, che no si cjatin scuasit plui a vendi. Dut inçussît soi lât jù pe scjalis come un sfolmenât. O ai straviersât i baraçs come se a ves vût un bisat intes mudantis, e o soi rivât in machine cu la muse che a sanganave e brusave.
Corint cjase, blestemant e sgrisulant, mi è capitât di pensâ a mê none, che di piçul mi contave simpri da lis aganis di Flambri. Ce stupidagjinis, o ai pensât. Dute imagjinazion. Dome cuant che la dì dopo, poiade sul ôr dal volant, o ai cjatât une tace plene di aghe, che a mi si è strucjade intor pene che mi soi sintât, mi soi visât ce che e diseve di lôr: «No son tristis, chel no, ma no son nancje buinis!»
di Raffaele Serafini
Conte n. 56

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