venerdì 6 febbraio 2015

Lis pinessis

Al jere masse cjalt par jessi il 4 di novembar. Toni e Gusto si jerin gjavâts lis gjachetis plenis di medaiis restant in maniis di cjamese. L’oratôr uficiâl al veve finît la sô pantomime. Plui di cualchidun al riduçave a sintî chel omenon cu la muse rosse a strambolotâ par talian. Gusto al veve dit sot vôs al amì: “Ma no puedial furlanâ? Al sarès miôr, no?”
“E chei colonei bassarûi cemût lu capissino?”
“Jo o crôt che no lu capidin nancje se al strambolote crodint di fevelâ talian…”
“Bon, al à finît… cumò o nin al rinfresc… e sarès ore, no?
Ogni an lis solitis robis: la bande, il pichet di onôr, i intervents des autoritâts, i discors dai uficiâi de caserme e po il president dai combatents… e finalmentri il ghiringhel prime di tornâ a cjapâ la coriere…
Te ostarie dulà che si tignive il rinfresc al jere un fantat plaçât devant di un dai prins zûcs di vuere: al jere un casson a ûs un flipper cuntune mitraie di plastiche pontade cuintri un scherm; di là dal veri a jerin lis sacumis di soldâts e camions lance-missii e il disen dal orizont dulà che a vignivin sù lis ombris di aeroplans bombardîrs. Alore il zovin al sparave a lis ombris cun chê mitraie-zugatul che e veve devant une sorte di missil trasparent, a ûs une imagjin olografiche: partît il missil, se al colpive une di chês ombris in moviment, sul fondâl al vignive fûr il nûl di une esplosion. I doi vieris combatents no vevin mai viodût prime da la ore une robe dal gjenar. A Toni i sarès plasût smontâ dut l’argagn par cirî di capî dulà che a jerin i trucs. Gusto al riduçà e al disè une batude a chel fantacin: “Deh, bulo! Tu sês aromai biel pront par lâ soldât te aeronautiche… ti metin te cuintriaeree, garantît!
Ti racomandi jo!”
Finide la maravee par chel strani argagn i amîs a tornarin al lôr ghiringhel ma dopo un pâr di tais e un paninut i doi a scugnivin passâ a saludâ i lôr compagns muarts sot di chê grande crôs…
A jerin a centenârs. Toni al tocjave cu la man lis letaris di bronç cui nons dai soldâts de prime vuere. Lui al jere rivât aromai ai otante ma lôr no! Si jerin fermâts a vincj… a vincjecinc… a trente. E i vignivin lis lagrimis. Parcè che si visave ancjemò di tancj di lôr. E al sintive l’odôr di chês pinessis li dongje: l’odôr de pâs, de pâs eterne. Rivât a un non cun des letaris coladis, _RANCO MI_N_ i tornarin sù tancj pinsîrs… nol rivà a tratignîsi de emozion. Po i vignì iniment ancje une osservazion che al veve fat al amì l’an prime. Si sa che i vecjos a voltis a ripetin chê e simpri chê…
“Cjale, Gusto: nol è nancje un cjapitani… ducj soldâts sempliçs, cualchi sergjent e pôcs i tenents…”
“Eh, sì… i pes piçui a levin simpri indevant a murî cuant che i grancj a stavin platâts…ma… e je ancje vere che ta cheste tiere disgraciade a son stât pôcs a podê studiâ par deventâ cjapitanis o colonei…”
“O pûr tu vevis di jessi minimo un cont par deventâ uficiâl…”
“Nô la nestre part le vin fate e no nus àn mai ripaiâts avonde.”
“Ce ben che si stâ achì. No larès mai vie… mi samee come di jessi ancjemò cun lôr… e mi capite simpri ancje in altris bandis… cuant che o sint l’odôr des pinessis…”
“Toni, se e ven une altre vuere o sin in buinis mans…”
“Sì, sì, cun chei coiars di prime… cun chê scufate largje… o varès voie di viodiju a vuidâ un atac!”
“Si cagaressin intor, tu puedis stâ sigûr!”

A continuavin a fevelâ.
I lôr compagns muarts a tornavin a vivi sot di chês pinessis intune dì di novembar avonde cjalde, tai prins agns ’70...
Sì, mi visi di chel, al veve di sposâsi, ah puaret… ce brute fin che al à fat… al veve di lâ in licence, pense… e chel tenent di Turin che al à fat di dut par mandâlu cjase prime, ma lui no… al oreve restâ par judâ i soi compagns… e chel altri? Chel che si jere platât te fabriche? Cemût si clamavial? Sì, sì, chel si jere salvât, lu vevin fat presonîr…ma il cjapitani no… no, chel mat là.. di bon che no jeri plui sot di lui se no cui sa ce fin che o varès fat, come che al jere capitât a puar Pauli… a Diu Diu… ce disgraciis…

Tantis vitis çoncjadis.
Tantis lagrimis.
Ogni an la stesse storie.
A respirâ l’odôr de pâs sot des pinessis…
Fin cuant?
di Checo Tam

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